Carlos Vílchez

El Mar. La arena blanca de una playa. La sonrisa de mis hijos. La escena de la cocina de Johnny Guitar. A Kind of Blue. El roce de unos pies en la cama. El vino de Borgoña. El olor del café. Una tarde de lluvia en casa. Tristán e Isolda. Un cuento de Melville. El cine de John Ford. La cocina de Andoni Luis Andúriz. Debussy. Pet Sounds. Edward Hopper. Recibir un sms en el momento oportuno. Comer. Dormir.

El sol llega a quemar a piel como si fuera un yunque.

Un grupo de buceadores se anima a sí mismo mientras se sumerge en el agua fría del Atlántico.

Unas niñas rien nerviosas, mezcla de admiración y tontería adolescente.

Y una chica exhibe orgullosa sus pechos recién operados.

Menos playa de la que hubiera deseado. Más tiempo muerto del que hubiera querido. Pensar ¿para qué? El té sabe mejor en soledad.

Música aparte, tierno, evocador, sensible

Rufus cantó anoche en Tenerife. Sólo su voz y un piano. Sólo su voz y una guitarra. Desnudo, directo, desgarrado. Con sentido del humor y sin sentido del ridículo. Enorme.

Se graban los temas en un taxi. De esos londinenses, negros, amplios. Muy indie, pero son graciosos. Es Martha Wainwright, pero hay más aquí.

Etiquetas: Música, Indie

El agua del mar moja mis pies. Estoy en otro lugar.

Me dejo caer sobre la hierba recién cortada. Hace calor. Mucho calor. La sombra del cedro azul me acoge. La respiración se hace pesada. A veces cuesta. Noto que las pulsaciones disminuyen y casi puedo sentir la circulación de mi propia sangre. Cierro los ojos y me dejo llevar. Las voces a mi alrededor se diluyen. Sudar puede ser placentero. Una tarde de verano. En el jardín.